他走到窗边，看着楼下昏暗的街道，想起三年前，他和王博同期进雨姬娱乐时的情景。

那时候，他们都在底层，都在挣扎，都在做梦。

三年后，王博站在了光里。

而他，还在阴影中。

“凭什么啊……”他再次喃喃自语。

这一次，没有愤怒，没有嫉妒，只有深深的无力感。

或许，这就是人生。

有些人注定要发光。

而有些人，连靠近光的资格都没有。

他转身，回到沙发上，重新打开手机，点开王博那首诗，又看了一遍。

“从明天起，做一个幸福的人

喂马、劈柴，周游世界

从明天起，关心粮食和蔬菜

我有一所房子，面朝大海，春暖花开

……”

李轩目光呆滞。

“我也想啊。”

“可是明天，我连下个季度的房租，都还没着落呢。”

临安，筱依文化传媒录音棚里。

王博盘腿坐在地毯上，面前摊着一堆乐谱草稿，手里抱着那把原木色的吉他，有一下没一下地拨弄着。

陈默则瘫在控制台前的转椅上，转着圈，手里捧着杯已经凉透的速溶咖啡。

“所以说，”陈默推了推滑到鼻尖的黑框眼镜，“你认为现在华语乐坛最大的问题是什么？”

王博头也不抬：“不是抄袭，不是口水歌泛滥，也不是流量当道。”

“哦？”陈默来了兴趣，“那是什么？”

“是……”王博停下拨弦的手，抬起头，认真地说，“是大家都不敢写大歌了。”

陈默挑眉：“什么叫大歌？”

“不是指制作规模大，”王博放下吉他，拿起旁边一张皱巴巴的草稿纸，“是格局大，情感大，能承载一群人甚至一代人共同记忆和情感的歌。你看九十年代那些经典，它们为什么能穿越时间？因为它们唱的不只是个人情绪，而是一个群体的共鸣。”

他继续说：“现在的歌，要么是‘我爱你你不爱我’的苦情，要么是‘我好帅我好酷’的自嗨，要么是十五秒洗脑的碎片。很少有人敢写那种能让人在深夜听到，会想起自己青春、梦想和遗憾的歌了。”

陈默沉默了几秒，然后笑了：“你这话说得，像个五十岁的老艺术家。”

“我才二十出头，”王博一本正经，“但心理年龄可能已经二百五了。”

陈默差点把咖啡喷出来：“那你觉得，《曾经的你》算是‘大’歌吗？”

“算是，”王博点头，“但它还是偏个人叙事多一些，我理想中的大歌，应该能让每个听到的人都觉得‘这唱的就是我’，哪怕他们的故事完全不同。”

“这要求可够高的。”陈默从转椅上站起来，走到窗边，“那你接下来想写什么样的歌？”

王博正要回答，目光突然瞥到桌上那份文件——苏筱筱给他的那所专科院校的邀歌内容。

他拿起来翻看。

“哟，校歌邀约？”陈默发现后凑过来，“这种活可不好干，既要符合官方要求，又要让学生喜欢，最后往往弄成四不像——领导觉得不够庄重，学生觉得太老土。”

王博没说话，再次浏览着文件上的具体要求。

越看，他的眼睛越亮。

_s