八月二十二日，中午十二点整。

太阳挂在正空，晒得水泥路面发烫。

废弃街道上，

二十三个人横七竖八地躺在地上，胸口剧烈起伏，

汗水和尘土混在一起，把作训服染成深一块浅一块的颜色。

阿伦仰面朝天，头盔扔在一边，眼睛盯着刺眼的太阳。

“第几遍了？”他问，声音沙哑。

没人回答。

旁边一个人抬起手，比了个数字。

十三？还是三十？

阿伦没看清，也没力气再问。

脚步声从街道尽头传来。

汉克斯走到他们中间，站定。

他没说话，只是低头看着表。

秒针一下一下地走。

滴答，滴答，滴答。

三十秒后，他合上表。

“起来。”

二十三个人同时动起来。

有人撑地，有人翻身，有人扶着墙站直。

阿伦最后一个站起来，把头盔捡起来扣回头上。

汉克斯看着他们。

二十三张脸，全是汗，全是尘土，眼睛里有疲惫，但也有光。

“十三遍。”他说，“从早上七点到现在，五个小时，十三遍。”

“最后一遍，三分五十秒清完整条街，零失误。”

他顿了顿。

“够了。”

没人说话，但阿伦的嘴角翘了一下。

汉克斯继续说。

“现在，回去。”

“保养武器，检查装备，休息。”

“四个小时后，简报室集合。”

他转身朝街道尽头走去。

走了两步，停下，回头。

“别忘了吃饭。”

二十三个人看着那个背影消失在拐角。

阿伦深吸一口气，从地上捡起自己的scar-l，扛在肩上。

“走。”

下午一点整。

临时营房。

汉克斯坐在一张折叠桌旁边，面前摆着那支scar-l。

枪已经拆开了，零件整整齐齐排在桌面上：上机匣，下机匣，

枪管，枪机组件，复进簧，拉机柄，弹匣释放钮，扳机组件……

他拿起通条，沾上clp枪油，从枪管后方伸进去，一下一下地推。

油渍和碳灰从枪口挤出来，在阳光下闪着黑亮的光。

旁边放着十五个弹匣，十个已经压满了毫米子弹，整整齐齐码在一边。

还有五个正在压。

阿伦坐在他旁边，手里拿着压弹器，一颗一颗地把子弹往弹匣里塞。

他压完一个，在手里掂了掂，然后放在那堆弹匣旁边。

“少尉。”

汉克斯没抬头，“说。”

阿伦看了一眼他桌上那堆零件。

“你那枪，打了多少发了？”

汉克斯想了想，“从昨天下午到现在，没数过。”

“五百？”

“不止。”

阿伦咧嘴笑了一下，“我打了至少六百。”

他顿了顿，“枪管没换过？”

汉克斯终于抬起头，看了他一眼。

scar-l的枪管还在桌上，膛线清晰，导气孔干净。

“fn的质量，”汉克斯说，“一千发以内不用换。”

阿伦点了点头。

两人继续保养。

营房里很安静，

只有金属碰撞的轻响。

二十分钟后，

汉克斯把最后一个零件装回去，拉动枪栓，扣动扳机，咔哒。

他拿起一个压满的弹匣，拍进枪身，又拉了一下枪栓，把第一发子弹推上膛。

然后退下弹匣，把枪膛里那发子弹退出来，放回弹匣。

关保险，把枪靠在桌边。

他站起来，走到窗边。

外面，基地里很安静。

只有远处偶尔传来的卡车声，和操场上隐约的口令。

阳光照在那些灰白色的营房上，一切看起来和平时没什么两样。

但汉克斯知道，几十公里外，有一万个人正在等着。

等着他和他的小队。

下午四点整。

简报室。

房间不大，二十平米左右，中央摆着一张长条桌，两边各一排椅子。

墙上挂着一块巨大的白板，上面贴满了照片和地图。

二十三个人挤在房间里，有的坐，有的站，有的靠在墙上。

汉克斯站在白板前面。

他手里拿着一根伸缩指示棒，棒尖点在中间那张最大的航拍图上。